Poussière fine et sèche dans le vent,
Je t’appelle, je t’appartiens.
Poussière, trait pour trait,
Que ton visage soit le mien,
Inscrutable dans le vent.
Jacques Dupin
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http://www.wikiart.org/en/zao-wou-ki/vent-et-poussi-re-1957#close
Louis Calaferte
L’homme bien portant, il ne fait pas d’art, il va à la chasse. L’homme bien portant, c’est le sauvage, le barbare. Tant que vous n’êtes pas névrosé quelque part, tintin. Une des grandes sources de l’art, c’est le onze degré. Il n’y a pas un seul écrivain qui n’était pas malade. Sauf le Victor Hugo, ce gros con. Ça m’a tellement chagriné que j’ai fini par fouillé, par gratter ; or il avait été syphilitique. Voilà le problème est réglé, il n’y a pas un cas. C’est donc que l’art est un truc de malade (rires)… Le reste du monde joue au football.
Louis Calaferte / Les Inrockuptibles – 10 ans l’album / 1996
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Masaoka Shiki
Bai Juyi
Porte close, épais silence
Fenêtre opaque, pièce vide
J’aime cette retraite
A quoi bon les montagnes ?
https://www.quora.com/What-are-some-great-Japanese-artworks-that-depict-Chinese-subjects
Tomas Tranströmer
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Las de tous ceux qui viennent avec des mots, des mots, mais pas de langage,
je partis pour l’île recouverte de neige.
L’indomptable n’a pas de mots.
Ses pages blanches s’étalent dans tous les sens !
Je tombe sur les traces de pattes d’un cerf dans la neige.
Pas des mots, mais un langage.
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Kinoshita Yûji
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Presque une nuit d’automne.
Le souvenir
De sa main froide.
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Terres froides
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si infime
paraît ce corps
quand il erre
dans l’épaisseur
des songes
bouche bée
il respire –
fleur
parmi les fleurs
de l’autre
vallée
Un ravissant cimetière
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Ah, moite comme ce soir de printemps
Errant dans son élégant kimono carmin, c’est elle!
Douce comme une sœur, c’est elle!
Ni la lune sur le cimetière ni le phosphore ni l’ombre ni la vérité
Et quelle tristesse !
Ainsi ma vie et mon corps s’en vont pourrissant
Et dans le paysage vague du Néant
Ravissants visqueusement penchent !
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Sakutaro Hagiwara
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Georges Perros
Ce que je nomme poésie, c’est une occasion d’aller, de passer par là où je n’aurai pas dû, pu me fourvoyer sans elle. La poésie m’entraine à l’improviste. A partir d’une décision qui m’a pris, mon langage risque de perdre sa situation quasiment sociale, pour se risquer dans des régions où il ignore tout et particulièrement la langue. Où il va devoir se débrouiller seul.
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http://www.espritsnomades.com/sitelitterature/perros/perros.html
