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Il y a un cimetière
ma main qui grince
sur le portail il y a
une tellement véritable allée
mes pieds sur le gravier
j’avance les fleurs sont
je me penche fatalement
jaunes où tu demeures
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Chantal Ravel
Ni Tanjung
Denise Desautels
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« Comme poète, il me semble qu’on est toujours en danger de répétition. De piétinement. Avec le temps, on arrive à se créer un langage, un univers, un style, quelque chose de précieux avec lequel on se sent à l’aise et qu’on devrait pouvoir pousser toujours plus loin, transformer à sa guise. Or, je n’ai jamais été sûre d’avoir cette aptitude naturelle pour la métamorphose » – Denise Désautels
(de) L’œil se scrute »
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arrachés
à la grotte
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coupés
de la terre
par la soif
.
de la main
par le doute
.
du verbe
par les mots
.
coupés
de nous-même
par l’œil
insatiable
.
tant de fois
orphelins
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et nous
cherchons
la mère
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Charles Juliet
Olivier Debré
(de) Le bruit des abeilles
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cela s’approche
fait frémir les buissons
où les oiseaux se taisent
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cela vient de loin
.
si je n’étais pas encore née
ce serait un bruit d’eau
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Cécile Guivarch
Erika Huffman
Poésie de l’absurde
sachant
que la mort n’existe pas
nous laissons
nos portes ouvertes
et du même souffle
nous brûlons tout ce qui vit
à portée
Anonyme
(de) Terre mentale
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Je te cache
dans la pulsation.
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Tu n’es plus.
Deux fois.
Noir
noir
entre les yeux
ne se détachait
de l’angle.
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Esther Tellerman
Rosalind Fox Solomon
(de) De l’air
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journée
le soir absorbe plus ou moins bien son poids
voilà tout
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la mer n’aide pas on entend son bruit
de fond de mémoire sans cesse
sa lessive habituelle
.
continuer
pour quel plus loin d’air quel
espace encore à ouvrir
avec les dents les mains les mots
.
ne pas laisser comme c’est
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Antoine Emaz
Francesco Roméro
(de) Journal du silence
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Vendredi
Bureau, chaises et Mathilde en face.
Mathilde, 18 ans, intense inquiètante, sourcil noir épilé en une virgule arquée qui surmonte un regard brillant, fixe, étange. Un œil d’aigle. Il va falloir parler avec elle (Travailler avec les autres).
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Avril Caumes
Ulrike Hannemann
Ne pas savoir est Bouddha
Caroline Dufour
(de) Poème de la confusion
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vrac intérieur
un jour ordinaire
et son poids
utile
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on fait ce qu’il faut
sans recul
le soir
on boit on dort
.
il n’y a pas d’erreur
c’est la vie
.
Antoine Emaz
Peter Riesett
terrain vague 