collection de poèmes pris au hasard (ou presque)
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Ces cordages faits pour retenir les bateaux de rejoindre le vent et de s’y perdre.
La mer est toujours surveillée, vérifiée.
Dès fois qu’elle ne voudrait plus vivre.
Comme il y a des gens qui ne veulent plus partir mais seulement rester là, à vivre dans l’immobilité du temps.
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Marguerite Duras
Hélène Bamberger
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Je voulais savoir
qui
Tu
es. Ma nuit, c’est que jamais je
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n’ai vu
qui
tu étais. Tu as disparu quand je t’ai demandé
pour la troisième
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fois.
Je voulais que tu
dessines
un soleil
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Jan Erik Vold
Tom Sandberg
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Il y a un cimetière
ma main qui grince
sur le portail il y a
une tellement véritable allée
mes pieds sur le gravier
j’avance les fleurs sont
je me penche fatalement
jaunes où tu demeures
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Chantal Ravel
Ni Tanjung
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« Comme poète, il me semble qu’on est toujours en danger de répétition. De piétinement. Avec le temps, on arrive à se créer un langage, un univers, un style, quelque chose de précieux avec lequel on se sent à l’aise et qu’on devrait pouvoir pousser toujours plus loin, transformer à sa guise. Or, je n’ai jamais été sûre d’avoir cette aptitude naturelle pour la métamorphose » – Denise Désautels
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arrachés
à la grotte
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coupés
de la terre
par la soif
.
de la main
par le doute
.
du verbe
par les mots
.
coupés
de nous-même
par l’œil
insatiable
.
tant de fois
orphelins
.
et nous
cherchons
la mère
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Charles Juliet
Olivier Debré
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cela s’approche
fait frémir les buissons
où les oiseaux se taisent
.
cela vient de loin
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si je n’étais pas encore née
ce serait un bruit d’eau
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Cécile Guivarch
Erika Huffman
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Je te cache
dans la pulsation.
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Tu n’es plus.
Deux fois.
Noir
noir
entre les yeux
ne se détachait
de l’angle.
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Esther Tellerman
Rosalind Fox Solomon
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journée
le soir absorbe plus ou moins bien son poids
voilà tout
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la mer n’aide pas on entend son bruit
de fond de mémoire sans cesse
sa lessive habituelle
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continuer
pour quel plus loin d’air quel
espace encore à ouvrir
avec les dents les mains les mots
.
ne pas laisser comme c’est
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Antoine Emaz
Francesco Roméro
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Vendredi
Bureau, chaises et Mathilde en face.
Mathilde, 18 ans, intense inquiètante, sourcil noir épilé en une virgule arquée qui surmonte un regard brillant, fixe, étange. Un œil d’aigle. Il va falloir parler avec elle (Travailler avec les autres).
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Avril Caumes
Ulrike Hannemann
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vrac intérieur
un jour ordinaire
et son poids
utile
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on fait ce qu’il faut
sans recul
le soir
on boit on dort
.
il n’y a pas d’erreur
c’est la vie
.
Antoine Emaz
Peter Riesett
terrain vague 