Demandez au vent
quelle feuille tombera
la première.
Soseki
Les arbres morts
Les arbres morts sont là, fous, figés dans un désordre fixe, tellement, que le vent ne veut plus d’eux. ils sont entiers martyrs, ils sont noirs, du sang noir des arbres tués par le feu.
Marguerite Duras – in « Écrire »
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Fleur sans fleur
Fleur sans fleur
Brume sans brume
Venant à la mi-nuit
Partant au petit jour
Arrivant comme un songe de printemps hors saison
S’en allant comme une nuée du matin
Sans chercher à s’établir.
Po Chu I
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http://angelina-nove.tumblr.com/post/132010726864/angelina-nove-soleil-du-soir
Impressions étranges
Ces menus poissons blancs sont tristes.
Et vraiment leurs prunelles noires
Leurs prunelles sont délicates !
Déjeunant dehors
Indifférente
Et mélancolique
Pourquoi écouterais-je les oiseaux ? Ils ne font que chanter.
Seisei Murô
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http://www.artbrut.ch/fr/21004/1042-1/auteurs/fusco–sylvain
Jour de l’an
D’année en année
faire porter un masque de singe
à un singe, pourtant…
Basho
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Yoshitaki Utagawa
Ondée
Ondée sur les feuilles
le vent la balayant
je ne dirais pas non
à une saison éternelle
le goût de toi sur mes lèvres
Janick Belleau
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http://www.oai13.com/webphoto/le-jour-ou-raymond-depardon-a-sauve-la-web-photographie/
au matin…
Les pensées sont à l’arrêt
comme les carreaux de faience
de la cour du palais.
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Thomas Transtromer (in « La Grande Énigme)
http://www.bussoga.com/index.html
Yosano Akiko
A côté de toi
qui dors d’un sommeil léger
dans ce sac de voyage
des recueils de poèmes d’amour
anciens et nouveaux.
Yosano Akiko
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http://www.chrystelmialet.com/
(sur l’air des) barbares bodhisattava
Foret paisible, silencieuse, comme des brumes tissées
Montagne froide, toute la région, verte et désolée
Le crépuscule pénètre la maison élevée
Quelqu’un à l’étage, mélancolique, en vain
Attend debout sur le perron de jade
Les oiseaux passent la nuit et s’envolent, retour en hâte
Quelle sorte d’état est le trajet du retour ?
Et les refuges lointains succèdent aux gites proches…
Li PO (alias Li Taibai)
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L’initiale
Poussière fine et sèche dans le vent,
Je t’appelle, je t’appartiens.
Poussière, trait pour trait,
Que ton visage soit le mien,
Inscrutable dans le vent.
Jacques Dupin
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http://www.wikiart.org/en/zao-wou-ki/vent-et-poussi-re-1957#close
