collection de poèmes pris au hasard (ou presque)
Et maintenant que je chôme,
Que l’usine est froide et rouille,
Chaque jour est un dimanche,
Je hais chaque jour,
Je veux dormir,
J’aime seulement le sommeil.
Ô l’éveil dans le dégoûtant jour.
Je pense et je crève
Et je pense que je crève.
Aujourd’hui c’est dimanche
Éternel dimanche
Au fond de la ville.
Pierre Morhange
Francis Bacon
Sans chapeau l’averse
va-t-elle me surprendre ?
diantre ! diantre !
Poux, puces
et mon cheval qui pisse
tel est mon chevet
Année après année
les singes qu’on affuble
de masques de singe
Bashô
Hokusai
Il y a longtemps que je cherche à vivre ici, dans cette chambre que je fais semblant d’aimer, la table, les objets sans soucis, la fenêtre ouvrant au bout de chaque nuit d’autres verdures, et le cœur du merle bat dans le lierre sombre, partout des lueurs achèvent l’ombre vieillie.
J’accepte moi aussi de croire qu’il fait doux, que je suis chez moi, que la journée sera bonne. Il y a juste, au pied du lit, cette araignée (à cause du jardin), je ne l’ai pas assez piétinée, on dirait qu’elle travaille encore au piège qui attend mon fragile fantôme…
Philippe Jaccottet
Julien Lombardie
Un jour on s’est dit que l’aventure
était peut-être plus belle ainsi :
tout disparaîtra
– les choucas aussi et la falaise
où ils rentrent le soir avec de petits cris
et l’eau vive et les guerres
intestines où s’usent la vie
– cela c’est le vent qui l’inspire
en jouant dans les feuilles
à la fin d’un beau jour
lumineux sur la terre.
Paul de Roux
Sarah Bobineau
La mer,
seule
au bout du ciel
écroulée en nous
comme une pluie
limpide de l’été,
sous le clair de lune,
elle hume l’encens
et la myrrhe en nous.
Sonia Elvireanu
Mourir et puis renaître
et puis mourir encore
et ne renaître plus.
Aller d’îlot en îlot
sans se soucier du vent et de l’essence
sans se gâcher le corps
s’endormir dans les rochers ;
si j’étais femme ou herbe au moins
mais au fond
être homme n’est qu’une intermittence,
je vais me coucher avec les héros
et le temps ne me servira.
Franco Costantini
Fabien Fourcaud
D’elle j’attends ce dessin presqu’un oiseau
une branche ce quelque chose entre le ciel
et ma main
et ce caillou qui ne m’arrête pas
est-il autre chose pour s’éloigner
que d’avoir grandi où elle aura passé
Ainsi chaque jour un travail
perché sur mon épaule
la terre en vue retournée
par la mort
un instant
de ce qui brille
les yeux fermés
Paupière une écriture
si fine frissonne de recueillement
dans les branches
d’un oiseau gavé de lumière
comme un fruit
Thierry Metz
Mandy Wu
Et parfois je rentrais en moi
et je rendais visite au rêve
: statue qui s’éternise
en des pensées liquides,
un ver blanc qui se tord
dans l’amour.
Un amour débridé.
Un rêve dans un autre rêve.
Et le cauchemar me disait : tu grandiras.
Tu laisseras derrière toi les images de la douleur et du labyrinthe
et tu oublieras.
Mais en ce temps-là grandir aurait été un crime.
Je suis ici, dis-je, avec les chiens romantiques
et c’est ici que je vais rester.
Roberto Bolano
Sohrab Hura
Effleurer un corps
l’air,
la langue de la neige.
Effleurer l’herbe
mortelle et verte
de cinq nuits
et la mer.
Un corps nu.
et les plages battues
par le soleil et le regard.
Eugénio de Andrade
Patrick Zachmann
Toujours la même foule de miroirs
au-dessus des terrasses
la parole parlante
sauvagement présente
la beauté seule
les livres par milliers
c’est beaucoup de choses
l’émotion l’émeute
le mauve accentué autour du tilleul
ne rien dire
dire oui.
Pascal Boulanger
Jean-Paul Lefret
