J’ai entendu
Un cri de coq
Dans une feuille
Que j’ai froissée.
Je me suis penché
J’ai vu que la feuille
Avait une forme de crête.
Malcom de Chazal
Len Jessome
(de) L’oiseau
.
Volant ainsi
Dans un ciel voilé
On finit par ne plus discerner les pays lointains
Qu’on croyait bien connaître
Par ne plus discerner les bois flottés dérivant au loin.
Leur moitié sèche
Leur moitié humide
L’une comme l’autre
On ne peut plus les distinguer.
Ni les haies vives des haies lointaines.
Ni les ciels lointains.
Ni les cœurs lointains.
Et à force
De ne plus rien distinguer,
Je me retrouve à voler
dans un miroir volé.
.
Yasumizu Toshikazu (extrait de l’oiseau)
David Stewart
Eric Chevillard
.
» Le poète d’aujourd’hui lit encore (un peu) ses pairs ; c’est l’amère condition pour être lu par eux (un peu) à son tour. Mais la désaffection plus vaste des lecteurs épris de littérature semble définitive et sans recours. Rimbaud reste notre héros, nous affirmons encore volontiers que la poésie est l’expression la plus haute la plus du génie humain, la plus belle incarnation du verbe : de là à mettre le nez dans un de ces recueils abscons, il y a un gouffre. »
Eric Chevillard – Préface de « Etude de l’objet » de Zbigniew Herbert
Autoportrait à six ans
.
Une vitre séparait le mont Altamirano
de mes mains.
Une porte tenait éloignée la salle de classe
de l’escalier qui se précipitait vers le village.
Tous désiraient participer à la classe d’espagnol :
le moineau, les pierres, le frêne et l’azur du ciel.
Mon crayon dessinait la maitresse campagnarde :
sa robe râpée, ses chaussures béantes.
J’apprenais à lire comme on apprend à être :
toi, moi, frère, l’ombre sur le mur.
.
Homero Aridjis
Annelie Vandendael
Rien de beau
.
Rien de beau
des planches de la peinture
des clous de la colle
de la ficelle du papier
monsieur l’artiste
bâtit le monde
non d’atomes
mais de résidus
la foret d’ardenne
avec un parasol
la mer ionienne
avec de l’encre
il suffit
d’une mine fière
il suffit d’une main sûre
– et déjà le monde –
sur les épingles d’herbes
les crochets de fleurs
les nuages de fil de fer
étirés par le vent
Zbigniew Herbert
Tadeuz Rolke
Simple
.
Une trouée dans les nuages. Le contour
bleu des montagnes.
Le jaune sombre des champs.
La rivière noire. Que fais-je ici
seul et plein de remords ?
.
Je continue de manger distraitement
les framboises. Si j’étais mort,
ça me fait penser, je ne
les mangerais pas. Ce n’est pas si simple.
C’est aussi simple.
.
Raymond Carver
Len Jessome
Nuit
.
Ne sais où aller
ici ou là
singuliers tournants dénudés
suffit de courir !
tenir mes tresses de nuit tombée
pellicules et eau de Cologne
rose allumette brûlée de la cire
création sincère en sillons de cheveux
la nuit dénoue ses bagages
de blancs et noirs
arrêter de jeter son avenir
.
Alejandra Pizarnik
Montague Fendt
Le jour d’après
ce jour
est un paysage
perdu
dans la brume
la pluie bat
contre les carreaux
des fleurs silencieuses
montent
le long des murs
en silence
nos âmes nues
se nouent
l’une à l’autre
Yota Yioshida
(de) Pollens
.
Dans l’amour, sa première demeure,
le temps se promène avec un corps de rose,
les roses, avec un corps de lumière.
Dans le temps, son autre demeure,
le poussière se promène avec des pieds de vent,
le vent avec des pieds de poussière.
.
Adonis – Mémoire du vent
Christopher McKenney
Au début
.
non même une pierre
ne vole pas
de retour dans la main
elle flotte et
les yeux s’immergent
dans l’eau
ils y trouvent le souffle
mémoire des branchies
ainsi personne ne se noie
quand le poème finit
peut-être le lecteur commence-t-il
à glaner mot pour mot
à chercher une force d’appui
par sa propre voix
au-delà du texte
au-delà d’un rivage
Eva Maria Berg
Guillaume Bresson
