toi
le mal éclos
avec ce visage sans pli
sans faille
tes jours se remplissent
de bruits légers
de presque rien
et tu vis aujourd’hui
si loin que même la lumière ne peut
te traverser
Jean Dubuffet
Quinze
l’automne
échéant
les si peut-être
et les si rien d’autre
s’envolent au vent
le silence s’épaissit
il change de forme
l’ici se rapproche de l’ailleurs
on en vient à se dire –
la douleur protège
forcément
Hanna Chroboczek
Le voyageur oublié
C’est la vie qui vous fait mourir,
Ecriviez-vous dans ce poème où tout
Demeure à vif : le crépitement des trolleys,
La nuque de l’amante à son miroir
Et jusqu’à la jeune morte sur son lit,
Tellement sage qu’on ne sait plus
Si c’est le temps qui passe ou nous
Qui passons à travers lui, les mains vides,
Comme un train somnambule à travers
La campagne endormie – et le voyageur
Oublié dans le creux de ses bras
Est un lac au soleil de midi, un lac
Que rien ne trouble, pas même le reflet
Du corps penché qui tremble dans la vitre.
Guy Goffette
Thérèse O’keffe
(de) Aux Aresquiers
je ne suis pas là non plus c’est vrai
alors je peux l’écrire
tu ne reviendras pas
je t’écris pour te dire à quel point enfin je sais
tu ne reviendras pas
Eric Sautou
Katrina Servoni
dix
sous l’a-vif
de la plaie
je deviens
peu à peu
ce que je redoute
l’hiver creuse la lumière
les jours avancent
jusqu’au silence
mes yeux brûlent
à force
d’obstination
Nadine Bourgne
neuf
il est là
sourd
tendu sous la peau
il attend
façonne le silence
glisse
jusqu’au bord du vertige
il ne craint
ni la nuit
ni le froid
et il me souffle à l’oreille –
il va sans dire
Markus Akesson
(de) Epiphanies de l’ange
Et pour toute la vie
obsédant d’un non
qu’on a dit, l’aube inconnue
d’une autre absence et toujours
ce souffle intérieur, qui ronge
les os plus encore que n’importe quel
tourment, dans le vide de ton
nom, lente langueur
Roberto Veracini
Alice Attie
(de) Allegretto Quieto
Enfermé tout l’hiver
Mon jardin est revenu
Dans sa jarre j’ai trouvé
Le visage des fleurs
Elles sont l’âme du oui
Que nos corps aiment.
Véronique Wautier
Julia Tatarchenko
huit
une autre façon
de l’écrire serait
celle-ci
cette main sur la rampe
l’escalier qui descend dans la rue
la rue
ces visages et ces voix
la lumière du jour
l’odeur du pain tiède
ce que la main effleure
ou l’œil entrouvre –
tout cela vois-tu n’est pas
ma vie
Gaétan Chambon
sept
le rêve
de quelqu’un d’autre –
cette fois
un homme nu – lui-aussi
descend un escalier
agrippé au bois de la rampe
mal en point et crevant de faim
ainsi projette-t-il
ce qui suit –
ah si j’avais été changé
en poisson ou en tournesol
j’aurais joui
d’une bien meilleure vie »
Franciam Charlot
- Haruki Murakami
terrain vague 