Le fil de l’encre
qui court
réparant réparant
les bords irréguliers de plaies éparses
ainsi
le poème est cousu
dans la peau
chair vive qui fut jadis blessure
Anne Bregani
Gerard Garouste
La rumeur du soir
une fois encore
j’égrène
l’histoire inachevée
nous sommes
l’un dans l’autre
retournés –
de corps et de regard
en silence
à la lueur d’une lampe
je cherche alors
un geste –
une main même hésitante
la lumière ne rend rien
le temps est effacé
Une mer
une mer
sourde
plus lente
avec
un long trait d’écume
sans cesse
qui revient sur
le rivage
l’air est doux
le silence observe
mon corps
retourné
prendre vaguement
les formes du poème
Valentina Luraghi
Sortilège
infrangible est
le récit où
je m’enferme chaque soir
je le connais
par cœur
même si
parfois
il manque quelques mots
comme il tient sans eux
je me dis
c’est lui qui raconte
Jason Decaires
Amarna
: qu’adviendra-t-il de l’espace
qui m’appartient quand
je n’y serai plus ?
dans l’ombre.
sur le dos.
je me souviens.
je veux oublier.
je ne suis pas plus vieille
que je ne le fus jamais : détail de mon visage
dans le miroir gravé par mes ongles :
écouter dans l’ombre.
avec quelle peine
mon cœur bat.
Mila Haugová
Emmanuelle Becker
Le jardin
ton regard
se tourne vers un carré
d’herbes hautes
quelque chose
le traverse
mais rien n’y prend voix
et j’ai beau
à mon tour scruter
le silence
quelque chose
s’en va
dans la clarté du soir
sans que l’on sache
quoi
Michel Dheurle
Ivresse
une ombre
comme un voile tremblant
effleure
la peau des murs
les voix –
plutôt une rumeur tiède
s’enroulent
dans le halo bleu
puis
l’accoudoir chavire
sous ma tête
et je tombe à l’envers
du jour
Marchi
la fin
La fin du soleil rasoir
Le manteau d’arbres léopardés
Les lignes temporelles
Et
Un claquement de doigt.
Le village transpire
Les martinets nagent
S’étiole la compagnie.
Quand je suis devenue oiseau, je suis devenue martinet
Devant moi, vivait un peuple d’air aux sons bénéfiques
J’ai aimé disparaître, sortir du temps.
Marine Vassort
Clara Chichin et Sabatina Leccia
Troublance
un visage
attend dans le silence
de la pièce
je ne sais pas
depuis combien de temps
il est là
peut-être
depuis que j’ai cessé
de me reconnaître
il ne me demande rien
il doit se dire –
nous avons tout notre temps
Frédéric Gallier
A voix basse
à voix basse
j’écris
des mots sur un papier
ma main est lente
elle hésite
la blancheur du papier
pas même
à savoir où
poser le mot qui viendra
Fernand Desmoulin
