UNE LARME
à demi
sur ma joue blême –
je n’ai jamais su bien dire
les choses
je les regarde
de loin
s’effondrer
j’habite
là où le rêve commence – ce corps
que l’océan emporte
et c’est après
toujours après
que le doute s’installe –
qu’allions-nous
faire là-bas / à quoi songeais-tu
dans cette voiture / à la nuit
au temps qui reste / à l’océan / à l’inachevé
aux monstres de laideur
à nos petites lâchetés
mort
l’es-tu vraiment
et quand bien même
pour combien de temps
?
Robert Adams
Il arrive parfois, seul, triste, un étranger.
Il s’arrête et l’on écoute ses récits doux,
Pleins d’herbes.
Il demande : « Vous ai-je dérangés ? »
Il voudrait repartir, mais il ne sait plus où.
Dans ses oreilles bruit la mer – des coquillages ?
Son front, ses yeux trop grands pour ce bas horizon,
Une raison encore de partir. Ses voyages
Sont là devant lui pleins d’océans, de monts.
On laisse ainsi tout doucement le soir descendre
Qui mélange les figures, les mains, les voix,
Devenues presque esprits…
L’âme pourra comprendre
Mieux – tel le toucher des aveugles –
cette fois.
Ilarie Voronca
Robert Adams
terrain vague 