le corps impatient
de la femme pieuvre
sous le drap rose.
Le sel
de sa peau humide
et creuse.
Le jour renait
: de l’adolescent
que ses bras nombreux enlacent,
peu de chose en vérité.
La douceur du vélin
et un fatras de mots qu’elle gobe
comme autant de fruits
amers
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Francis Picabia – Héra
