je reste
un long moment
devant la porte
entrouverte
je ne dis rien
j’écoute ce qui vient –
la ronce demeure la conscience
du jardin
quelques gouttes tombent
dans l’épaisseur du vent
mon visage
se tourne vers un carré
d’herbes hautes
quelque chose
les traverse
mais rien n’y prend voix
Michel Dheurle
Au bord du
carré ébloui
les cassis odorants – coriaces – odorent
et je regarde
la pie sur l’herbe fraîchement coupée. Blanches
rémiges rangées sur le corps noir
beau ventre blanc et flancs quelle
mécanique suscite ainsi
ses saccades éblouissantes
m’étourdissent
Adèle Nègre
Lua Ribeira
une ombre
comme un voile tremblant
effleure
la peau des murs
les voix –
plutôt une rumeur tiède
s’enroulent
dans le halo bleu
puis
l’accoudoir chavire
sous ma tête
et je tombe à l’envers
du jour
Marchi
La fin du soleil rasoir
Le manteau d’arbres léopardés
Les lignes temporelles
Et
Un claquement de doigt.
Le village transpire
Les martinets nagent
S’étiole la compagnie.
Quand je suis devenue oiseau, je suis devenue martinet
Devant moi, vivait un peuple d’air aux sons bénéfiques
J’ai aimé disparaître, sortir du temps.
Marine Vassort
Clara Chichin et Sabatina Leccia
J’ai marché avec les navires
me suis tenue près des ponts
on m’a jetée à la rue
avec les feuilles tombées des ormes.
J’ai possédé un automne
un nuage de lumière
près d’une sombre cheminée
et un nom étrange
que personne n’a pu deviner.
Leah Goldberg
Newsha Tavakolian
où le jour
hésite à quitter
le rêve
des voix d’algue
bruissent sous le verre
du souvenir
quelques bribes
à demi effacées
qui remontent
sous la lumière
trouble
Matthew Sprout
j’écris
à voix basse
des mots sur le papier
la main va lentement
elle ne sait rien
de plus que moi
elle avance
elle revient
le soir tombe
l’œil fatigue l’instant
je relis ce qui est là
je ne me reconnais pas
Fernand Desmoulin
Je t’avais
dit
que nous creuserions
le ciel
ensemble
nous regarderons nous
endormirons sur
les 3 grèves il y a
longtemps nous avions
vécu dans les musiques
des cités très loin
tendions les cordes
te voilà
j’ai attendu
que l’on ouvre
la grille.
Peut-être nos
bouches à ronces
n’avaient pas encore
bu.
Esther Tellermann
JK Lavin
le vent tient
dans sa paume
la chaleur des nuits d’été
la chambre est ouverte
mais l’air ne suffit pas
je me tourne
épaule contre sol
un chien au loin aboie
quelque chose remue
tout contre moi
la terre – elle aussi
ne dort pas
Kathleen Meier
une arche
le vent
un ciel qui se penche
l’arche se fissure
et le vent rit
comme un insolent
moi –
je suis là
je ne peux ni aller
ni repartir
mes os claquent dans le froid
encore une fois
ce qui reste
tient à presque rien
SMITH
terrain vague 