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La guerre, la guerre ! – Encens et icones –
Les éperons jacassent,
Mais je n’ai rien à faire ni du tsar
Ni des querelles des peuples.
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Comme sur une corde fêlée
Je danse – petit danseur.
Je suis l’ombre d’une ombre. Je suis lunaire
De deux sombres lunes.
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16 juillet 1914
Maria Tsvétaieva
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Une vitre opaque dérange parfois la matière du monde
élague le rêve du regard
et nous fait toucher ce que nous ne voyons pas
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La réalité se concentre alors sur un insecte
apparemment exclu,
sur sa mort sans style,
sur le calice inerte de sa minime histoire.
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La réalité s’égoutte,
patiente distillation
qui mouille la vitre opaque
et aussi nos doigts.
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La réalité est une histoire
minime et voilée.
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Roberto Juarroz
Dan Mattews
ma main tremble
au-dessus de ma tête
elle cherche –
on dirait
une chose que je ne vois pas
elle continue
va un peu plus loin
que le geste
elle connaît l’endroit
mieux que moi
Jean-Christophe Béchet
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J’ai cru qu’on m’appelait
par mon nom
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qu’on me tendait une main
mais c’était moi marchant
avec moi
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nulle part au monde
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Claude Estéban
Ataa Oko
ce visage
tourmenté
dans le miroir du matin –
la lumière le traverse
il ne cille pas
ses lèvres restent closes
peut-être attend-il que
je le reconnaisse
je baisse les yeux
lui ne les baisse pas
Egon Schiele
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TENIR DEBOUT, dans l’ombre
du stigmate des blessures en l’air.
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Tenir-debout-pour-personne-et-pour-rien.
Non reconnu,
pour toi
seul.
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Avec tout ce qui a ici de l’espace,
et même sans parole
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Paul Célan
Willem Van Genk
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tu n’as plus soif
ni faim
ni même peur
tu n’auras rien
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le geste précis
de l’eau
du feu
et de l’homme
te sauvera
.
tu ne seras pas l’eau
ni le jeu
tu ne seras même plus l’homme
tu
seras le miracle
peut-être même le miraculé
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tu seras celui qui revient
le revenant
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Arezki Metref
Jean Louis Saiz
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Pendant la nuit
ils ont remplacé la forêt
par de la forêt
les oiseaux
par des oiseaux, le renard
par un renard.
Dehors
à l’aube
la neige tombe, une carcasse
de voiture devient blanche
près du lac, au jardin
ni abeille ni
libellule ni
enfant –
Nous partons.
Le dernier
éteint le feu.
La bougie qui s’éteint
est un soleil
qui meurt.
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Lewin Westermann
Tessa Verde
ces visages
silencieux
à qui la nuit parfois prête vie
ils entrent sans bruit
prennent place dans la chambre
je sens leur regard percer
dans l’obscurité
ils n’ont
sans doute rien oublié
d’autres fois
ce sont des corps qui arrivent
entiers
ils passent
avec une part d’eux
qui appelle la mienne
je n’ose
les appeler de peur de les voir
se retourner
James Reddinton
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J’ai tout dit à la montagne. Notamment que je n’arrivais plus à vivre. Elle m’a répondu négligemment en soufflant sur mon feu que ce n’était pas grave, que vivre n’était qu’une idée, que la nuit venait tous les jours, qu’il fallait s’allumer une cigarette, laisser bruler lentement, le mauvais bois, le mauvais sang. Le temps ici change vite.
José Gsell
Joseph Mallord William Turner
