des fragments de poésie
tu n’es pas
ce que nous sommes
ni même ce que nous voulions être
tu n’es pas non plus ce que désignent
nos mots et tes yeux
brillent d’un feu encore plus ardent
un peu plus chaque pas t’éloigne
mais il n’en reste pas moins que tu tires
ta peau jusqu’au sang
Paul Klee
ton œil se lasse
des vues de la maison
qui nous habite
il change d’âge
et de saison
veut retrouver l’enfant
quand elle aperçoit la mer baller
sous la ligne d’horizon
cet impossible voyage
vers l’avant
un feu sinue
la nuit entre les murs
suscitant des visages
que l’on pensait
oubliés
le tien fait partie
de ceux-là. Il est teint d’ivoire
et ne sourit jamais
mémoire de ce qui n’est pas
ou n’a jamais pu être
Alberto Lara
le ciel
les ombres et les corps
assoupis
à tout ce qui entame
l’œil
la voix sombre
les odeurs de pluie
la campagne des imbéciles
aussi
les arbres en hiver
la nuit
quand les mots se montrent
indociles
Collin Avery
ces voix
qui entravent la douceur
du matin
inlassablement
elles disent le livre de la fin
On y voit le jour rendre
du sang
la terre est trop petite
et l’espoir fond comme neige
au printemps
en même temps
je me creuse pour trouver
un prénom
Marijane Ceruti
avant
l’endroit grouillait
de ces femmes-poissons
que les marins disent sirènes
il y avait des épaves pleines
de mauvais or
on y entendait
des chants peints de joie
et d’ivresse
la lumière semblait proche
Trent Park
les allées
bordées d’arbres nus
et la brume qui colle
au visage
parfois une ombre
furtive
riche errance
on ne dit rien
tes yeux derrière les miens
la Seine au loin
qui vascille
Cy Twombly
herbe dure
épines et silex
le jardin redevient
un désert
aurait-il fait beau
le jour d’avant
serions-nous ici
venus plus souvent
qui sait
de
leurs yeux gris
et fatigués, l’ombre de celle
qui nous observe
et le silence autour
qui protège
dans le salon
chaud du songe où tu vis
les hôtes attendent
silencieux
assis dans de gros fauteuils
rouges
une tasse à la main
l’éternité leur est promise
parfois
l’un d’eux se dresse
à la fenêtre pour voir la mer
s’éloigner
ou reprendre
le récit d’une vie
passée
Maria Svarbova
tu es l’ange
assis dans l’embrasure
qui peint la vierge
de deux couleurs primaires
et dans le même temps
tu bats le pavé
avec ceux qui crient
au blasphème
Ying Wang
