un soir
alors que rien
ni personne
la porte s’ouvre et c’est l’hiver
l’air s’engouffre
il fait froid
les yeux se ferment
on se couche en silence
contre soi
vivre pour ne pas
vivre
on rassemble le peu
qu’il reste
Objets
une chaise paillée
avec des petites tables
en bronze
.
également
une collection de vieux livres
rangés par pile
.
il faudrait un voile pour ici masquer
la couleur du jour
.
un lampadaire branlant
et deux tirages en noir et blanc
dans un cadre clair
.
un homme qui prie
sous un buisson ardent et une grappe d’enfants
accrochés à des grilles
.
telle est la pièce
vois-tu dans laquelle
j’attends
Boris Mikhailov
Réveil
sous le vent
le frisson des feuilles mortes
avec ce vol d’oiseaux qui occupe
le ciel
jalousement
mutité
du jour qui se lève
l’air est frais
il reste des braises
mais l’éloignement apaise
la durée
Vadim Solovyov
Presque un souvenir
l’œil boit
la saison qui s’achève
il boit le ciel
les arbres et le fruit
les voix chères
les visages
il boit l’abondance
ou le manque d’envie
aussi les lumières
qui défont la nuit
Pierro Percoco
Après que la blancheur
au matin
l’œil revient à ce qu’il a
de cher puis il échappe
au gardien
toujours
ce même appel
un creux sans cesse
la chose qui tord
l’intérieur
l’hiver au début
Gyula Halász alias BrassaÏ
Poésie du chien
à l’heure dite
le corps solaire ne suffit plus
grise est la lumière
l’envers vaut l’endroit
et au vent monte
la belle odeur des pierres
le silence aussi
. on voit
le silence
déplier une aile par-dessus
les toits
Maude Schuyler Clay
Habitance
ce que tu dis
et ce qui est tu
ce premier tu qui avance
à son pas
le visage clair et sans l’entrave
ou
l’autre
de ces mots
en petit nombre à chaque fois
ravis aux confins
du silence
et ce pendant – sais tu
à force de rien effile le mystère
ineffable
Yean j Yue
Chemin des moulins
dans le long couloir
qui nous habite
l’œil colle à l’absence
des corps
sans grâce y flottent
en silence
les murs se couvrent d’ombres
fleurées
sans soute sommes-nous morts
sans même le savoir
au cœur de l’été
Matthew Beck
Toussaint
la petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle jouxte
sait-elle où vont les morts
quand ils nous dés-appartiennent
le jour de tes funérailles
nous étions pourtant là
le regard comblé de roses
si peu oublieux
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
La fin des fins
invisibles
l’un de l’autre
sourdes carcasses sillant
le rivage
nous avons perdu l’épreuve du temps
maintenant le regard bat
dans l’ombre des objets et le silence
pour ce qu’il n’est plus
Soo Burnel
