des fragments de poésie
.
à peine
étions-nous partis
que la mer revint effacer
nos empreintes
sur le sable.
Le ciel était gonflé
de larmes, nous avancions
tête basse ; et le bruit des vagues refluait
vers les grands arbres,
à l’endroit même de nos habitudes.
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© tv
Maryam Alakbarli
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le corps baigné
d’une douce écume,
à marcher au hasard
parmi les ombres lasses.
L’esprit palpite
du bruit
que font les objets
inutiles, l’astre rigole
et on entrevoit
au loin
des corps que la lumière
consomme.
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© tv
Carlo Zinelli
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le corps
impatient
de la femme pieuvre
sous le drap rose
le sel
de sa peau
humide
.
et creuse.
Le jour renaît.
De l’adolescent
que ses bras nombreux
enlacent, peu de chose
en vérité : des ailes
.
en papier vélin
un œil bien rond
et un fatras de mots
joyeux
qu’elle goûte
comme autant de fruits
amers.
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© tv
Francis Picabia – Héra
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Que ferions-nous
ensemble
dans ce canot ?
Me
dirais-tu le jour d’avant ?
Saurais-je encore armer
deux rames ?
Ou
laisserions-nous
sans détour
le soleil fléchir
nos corps blancs
et retournés ?
.
© tv
à l’envers
la dent du chat
qui frémit sur les eaux grises.
Quand du ciel de mars
un rai comme l’avent
d’une saison craintive.
Le train oblique sur la gauche
: d’une roselière
le nez d’un canot engourdi
.
des roches muettes
et sous un long taillis
la maison du poète
qui ne pissait que l’eau
claire.
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Andy Denzler
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naître la seconde fois
au cœur de l’hiver
sans pleurs ni douleurs inutiles
juste goûter la main pudique
du petit jour, se défaire de soi
et au creux de l’oreille
entendre la voix sombre
chanter : Hineni,
Hineni.
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Ronde et bleue
cette larme allongée
sur ton cil. Puis une autre
encore plus épaisse
que tu essuies
d’un revers de main.
Par-dessus ton épaule
la pointe d’un pinceau tendre
mais de partout
le chiendent de l’hiver
et la voix de l’enfant qui sort
de sa chambre.
© tv
Vanessa Vercel
sous la lune
qui perce au vent
un vieux chêne montre ses fesses.
Cinq heures sonnent.
Des enfants jouent sur l’herbe rase
non loin les mères délibèrent
: d’un buisson d’épines
les cris d’un chien
de couleur sable.
© tv
Michel Berberian
ce doux profil
sous la lueur froide
d’une lanterne
: on dirait le motif
d’un poisson couché
sur une porcelaine.
J’étire le cou
pour découvrir l’oreille
mais sous des mèches
de cheveux rouges
un puits rempli de mots
inconnus.
© tv
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pressées l’une
à l’autre
nos chairs nues
sur un tapis de laine
la pulpe d’un doigt
qui court sur une peau blême
puis un souffle puis
une légère pression
de l’abdomen
Matin d’amour
deux petites cuillères
rangées au fond
d’un tiroir.
© tv
Four trees – Egon Schiele (1917)
