des fragments de poésie
.
même
si le temps fait juter l’os
la somme reste la même
.
est
ce que le corps sait
avec la souche qui nourrit
la veine et les gestes de
l’au-dedans
.
il ne pleut pas
mais vois-tu
la langue s’ennuie
.
alors
de chercher un lieu
ou un passage vers des mains
la bouche
.
une ombre
qui voudrait se mélanger
à la mienne
Bharat Sikka
.
dans le rêve
qui nous occupe
l’œil propage une lumière qui brûle
nos projets
ces visages ne sont ni les nôtres
ni ceux des autres
les voix dans l’oreille refluent
vers la lenteur des âmes et par-
dessus les arbres
s’amassent les nuages
inutiles
.
comme si la vie était prise ici
à son propre piège
Margharita Chiarva
.
de la place qui est la mienne
sur la table
je vois l’homme qui marche
avec une verseuse de café noir
.
aussi
des oiseaux gonflables
accrochés aux branches
nos yeux logés les uns
contre les autres
.
sans doute est-ce
le lendemain ou le jour
d’avant
Egon Schiele
.
ces crocodiles
longs de quelques centimètres
l’œil fiévreux
qui arpentent le parquet
ont-ils peut-être une mère qui attend
dans l’eau saumâtre
du bain.
Pierre Alex
.
après
l’épreuve de la langue
– mots jusqu’à l’épuisement
le corps retrouve la rue
.
une joue pleure
l’air est sans trace
il y a
.
ce chemin
qui avance dans le vide
la vie est nue et
c’est la nuit
Diana Taman
.
la nuit
où nous avons parlé de vous
et des autres
de ce qu’il advient quand
l’hiver inflexible dure sous la peau
un court instant
il m’a semblé voir une lune
rose
Jacques Bonenfant
.
de peigner
le cheveu qui dépasse et
d’aller en arrière et
d’obéir au tumulte des voix et
de fouiller la beauté des visages et
d’attraper qui le bras ou une bouche et
de rire à s’en étouffer et
de voir en douceur la nuit se
transfigurer
Ataa Oko
.
suis ces bêtes
qui traversent avec
leurs prairies
les orées
le ciel et l’ombre sous
les nuages
aussi la flache
pleine de petits têtards
et le sentier pierreux
sur lequel un bâton te tient
par la main
.
tout est encore là
Albert Louden
.
si longtemps
que la main bouge
la somme reste la même
le corps est dans la tête
il y souffle le feu
mais dans le débord de mots
qui mangent la bouche
ou du commis en dedans
à son insu
on l’entend
Jean-Christophe Béchet
.
ce visage
qui n’est pas le mien
ni tout à fait autre
qui n’est pas non plus celui que je quitte
au matin quand la lumière
s’éteint
Egon Schiele
terrain vague 