des fragments de poésie
.
ce geste épeuré
au bout de sa tige
à s’y méprendre
à la ronce que le doigt écarterait
sur un côté
.
le froid passe sous la peau
l’œil se tasse
de l’envers nait
un endroit
la tête sous une épaule
.
il n’y a plus de mot
Robert Van der Hils
.
déterre-moi
dit à l’œil
le reflet
.
mais l’œil
ne voit en face
ni le baiser désert
.
ni la mort de l’obscur
gelé
dans le volume faux
.
qui se tutoie
en l’air
sa langue y perd
.
car le tu
est sous la peau
la profondeur
.
Antoine Emaz
.
par fulgurance
des ombres à travers
la chaussée
.
il est six heures
.
la voix d’une femme
dans le dos
.
aussi
des visages attentifs
quand d’autres sondent
la dureté
.
tu dis
.
la scène
par un nombre de fois incalculables
est rejouée
.
comme un surcroit
de tableaux que de petits détails
viennent à chaque fois
dissembler
la mémoire
de l’œil s’éteint doucement
.
est une ombre
la nuit
qui erre dans un demi-sommeil
.
si loin du chemin
.
avec des mots épandus
dans une langue étrangère
et par une autre voix
.
corps et voix
s’entassent à l’autre bout
de soi
sans l’appel du désir
l’œil ne peut ni les convoiter
ni les retenir
la porte s’ouvre
et sous la couleur orange
ils vont
comme des ballons
ivres rejoindre
le néant
Kile Thomson
sans cesse
sous la ligne de pente
jeter les pieds
au devant de soi
jambes titubantes
de l’enfant au réveil
le souffle court et
du sable plein la tête
rendre l’endroit
qui révèle au regard
la mer
.
à n’en plus finir
la façon du visage
dans le miroir des eaux
.
un œil en proie
à lui-même
aussi méfiant que la bouche
.
et l’écho de la voix
quand elle accouche d’un autre
soi-même
Archeno
.
nos corps blancs
que le courant emporte
au loin
.
l’eau n’est plus de l’eau
la lumière durcit et
l’œil est maintenant
.
si las que les racines
garnissent le ciel
vie absconse
.
au couchant
le passage se referme
sur lui-même
.
et les seuls visages
qui s’ouvrent sont ceux
qui n’ont pas de nom
un soir
alors que rien
ni personne
la porte s’ouvre et c’est l’hiver
l’air s’engouffre
il fait froid
les yeux se ferment
on se couche en silence
contre soi
vivre pour ne pas
vivre
on rassemble le peu
qu’il reste
.
une chaise paillée
avec des petites tables
en bronze
.
également
une collection de vieux livres
rangés par pile
.
il faudrait un voile ici pour masquer
la couleur du jour
.
un lampadaire branlant
et deux tirages en noir et blanc
dans un cadre clair
.
un homme qui prie
sous un buisson ardent et une grappe d’enfants
accrochés à des grilles
.
telle est la pièce
vois-tu dans laquelle
j’attends
Boris Mikhailov
