des fragments de poésie
Que voit-on
chez les enfants d’Anniston ?
Frisson d’eau et fenêtres ouvrant
la lumière, un long silence
à peine
un sourire pour écrire
la souffrance et
rien de plus
comme des petites pierres
enroulées dans la partie creuse
de l’édifice
tv
Samuel Bollendorff
le claquement
du verrou que ta main
par deux fois tourne, un souffle
et de plein fouet
l’atrophie du temps
puis
à nouveau le vent plein
des senteurs pourries
de l’automne
tv
Tayfun Gulnar
Quand
sera ce jour, j’habiterai
un fauteuil sous la fenêtre
des hommes
et des femmes passeront la tête
leurs voix sourdes
j’oublierai
la vielle promesse
cette main posée
sur mon épaule, quel est son nom
déjà
tv
Fernanda Frazão
à peine un mot
ce mot et tu tournes
le dos.
Pour te fondre
arbre
parmi les arbres
dans les eaux noires
de la rivière.
Sans autre effet
que la croix gravée
sur ton épaule
blême
tv
Gus Powell
au fusain
une silhouette épaisse
sous un chapeau mou. Qui dit
à ceux que le temps observe : de l’arbre
l’eau bleue, au vent
un sentier de pierres et la lune
parfois quand elle pend
à l’horizon
tv
Joanne Ratajczak
curieux
que nos rêves se croisent
encore sur ce rivage. En dépit
de l’air matinal et du tour indistinct
de nos voix.
Peut-être un souffle
prisonnier
tv
Carla Sutera Sardo
au-dessus
des grandes tours
qui courbent l’échine, un esprit
se consume dans l’azur. Coïncidence
ou non, des poudrins exotiques fusent
à l’aplomb.
tv
Landon Spear
en tourbillon
les premières poussières de l’hiver
sur le faubourg. Aussitôt
Gemini,
le serpent d’acier
se resserre, du temps passe et
je m’inquiète :
même si je n’suis rien,
ce sol couvert
de lèpre, des murs derrière
les murs
si j’suis personne,
toute cette lumière fausse.
Seul ton rire
sur le tas de pierre.
personne
tv
Mattew Gamber
livrée
aux quatre vents
la page arrachée jadis
au cahier du jour. De survoler
un instant le jardin
avant de tomber dans l’eau grise.
Surgit alors
l’enfant que j’étais en mille neuf cent
soixante-treize.
Le visage maigre et noyé de pluie.
A l’endroit où se dressait hier
encore un chèvrefeuille
de Tartarie
tv
des cristaux de gel
sur le bord de la fenêtre
: la nudité céleste.
Ou la nacre
d’un rivage dernier
l’intérieur silencieux
d’une conque
l’absence aussi.
Mais peu t’importe !
La saison froide
dis-tu, fait du vers
un art futile
tv
