AU BOUT DE LA ROUTE

une langue de sable

cerclée

d’une ville assoupie

joues fraiches

l’œil rond –

dans le mouton blanc

des vagues

je vois

le dessus de ton crâne

qui flotte

comme une bouée –

ce qui n’a pas été

est l’objet-même

du souvenir

Claire Dias Lachèse