livrée
aux quatre vents
la page arrachée jadis
au cahier du jour.
De passer le grillage
avant d’échouer sur un arbre gris.
Surgit alors l’enfant
que j’étais en mille neuf cent
soixante-treize.
Le visage maigre et
noyé de pluie
à l’endroit même
où se dressait hier encore
le chèvrefeuille
de Tartarie
