ni ombre
ni trace de pas
tu es seule et
tu n’es pas là
sur le sol
un éclat de lune
ce qui nous lie si tu regardes
le même ciel que moi
après
c’est le silence et
il y a ce qui demeure
en-deçà
Si j’étais un arbre
et puis revient le jour
d’avant
différent
un peu usé peut-être
j’ouvre la porte
sans même savoir ce que je veux
je casse le vide de quelques mots
futiles – il est lundi ou
mardi
je fais en sorte de croire
en ce qui n’existe pas
Cornell Capa
Confinement
dans le jour exigüe
qui nous somme d’ouvrir
à l’endroit où rien ne rentre
et rien ne sort
des images sont suspendues
aux murs fabuleux
peu importe que le rêve soit
en couleur
la pierre pousse les corps en avant
et nous calculons nos phrases
pour que tout citoyen soit
un héros
Philip Holt
Faux père
tu n’es pas
ce que nous sommes
ni même ce que nous voulions être
tu n’es pas non plus ce que désignent
nos mots et tes yeux
brillent d’un feu encore plus ardent
un peu plus
chaque pas t’éloigne
mais il n’en reste pas moins que tu tires
ta peau jusqu’au sang
Paul Klee
Ascendance
ton œil se lasse
des vues de la maison
qui nous habite
il change d’âge
et de saison
veut retrouver l’enfant
quand elle aperçoit la mer baller
sous la ligne d’horizon
cet impossible voyage
vers l’avant
La faille
un feu sinue
la nuit entre ces murs
suscitant des visages
que l’on pensait
oubliés
le tien fait partie
de ceux-là. Il est teint d’ivoire
ne sourit jamais
fidèle à ce qu’il n’est pas et
n’aurait jamais dû être
Alberto Lara
Dédicace
le ciel
les ombres et les corps
assoupis
à tout ce qui entame
l’œil
la voix sombre
les odeurs de pluie
la campagne des imbéciles
aussi
les arbres en hiver
la nuit
quand les mots se montrent
indociles
Collin Avery
La matinale
ces voix
qui entravent la douceur
du matin
inlassablement
elles disent le livre de la fin
On y voit le jour rendre
du sang
la terre est trop petite
et l’espoir fond comme neige
au printemps
en même temps
je creuse pour trouver
un prénom
Marijane Ceruti
Vers les abysses
avant
l’endroit grouillait
de ces femmes-poissons
que les marins disent sirènes
il y avait des épaves pleines
de mauvais or
on y entendait
des chants peints de joie
et d’ivresse
la lumière semblait proche
Trent Park
Le grand vélo
les allées
bordées d’arbres nus
et la brume qui colle
au visage
parfois une ombre
furtive
riche errance
on ne dit rien
tes yeux derrière les miens
la Seine au loin
qui vascille
Cy Twombly
