des fragments de poésie
sur les pavés
qui rentrent à la corde
chassés par le froid
ici même
sans le vouloir
la soudaine harmonie
de nos pas
aussi
l’étreinte de ta main quand
au courant d’air apparaissent
ces ombres assises
sur l’a-coté
– se souvenir
de Jacques Message
dis-tu d’une voix grave
flagrance
de ces corps nus et
coupés
que tu vois
sans regarder par-dessus
les têtes
dressés les uns
pour les autres
avec ce même sourire
ce sourire en creux qui limite
la lumière
reflet de ce que tu n’es pas
la peur de tout perdre
Gary Sheridan
enjamber
le gouffre qui traverse
la pierre
s’envoler du soir
au matin pour dépendre
le crin d’automne
pleurer
parmi les tessons de verre
ceux d’entre nous qui gisent
au sol
Boris Mikhailov
accrochées au tissu
des murs
les ombres que tu croyais mortes
l’autre fois
leurs noms solubles dans l’éther
Tu dis :
la froideur de l’eau et tu as raison
les jours de lune et tu as raison
partir ou non et tu as raison
l’excès de mots et tu as raison
l’œil du commandeur et tu as raison
tu as raison
Marie Dashkova
Que voit-on
chez les enfants d’Anniston ?
Frisson d’eau et fenêtres ouvrant
la lumière, un long silence
à peine
un sourire pour écrire
la souffrance et rien de plus.
De petites pierres
enroulées dans la partie creuse
de l’édifice
Samuel Bollendorff
le claquement
du verrou que ta main
par deux fois tourne
un souffle et de plein fouet
l’atrophie du temps
à nouveau
le vent plein des senteurs pourries
de l’automne
Tayfun Gulnar
Quand sera ce jour
j’habiterai
un fauteuil sous la fenêtre
des hommes et des femmes passeront
la tête
leurs voix seront sourdes
et j’oublierai la vielle promesse
Cette main qui se pose
sur mon épaule
Fernanda Frazão
à peine un mot
ce mot et tu tournes
le dos
pour te fondre
arbre
parmi les arbres
dans les eaux noires
de la rivière
sans autre effet
que cette croix gravée
sur ton épaule
blême
Gus Powell
au fusain
une silhouette épaisse
sous un chapeau mou. Qui souffle
à ceux que le temps observe : de l’arbre
l’eau bleue, au vent
un sentier de pierres et la lune
parfois quand elle pend
à l’horizon
Joanne Ratajczak
curieux
que nos rêves se croisent
encore sur ce rivage. En dépit
de l’air matinal et du tour indistinct
de nos voix.
Peut-être un souffle
prisonnier
Carla Sutera Sardo
