à peine un mot
ce mot et tu tournes
le dos.
Pour te fondre
arbre
parmi les arbres
dans les eaux noires
de la rivière.
Sans autre effet
que la croix gravée
sur ton épaule
blême
Gus Powell
On marche
au fusain
une silhouette épaisse
sous un chapeau mou. Qui dit
à ceux que le temps observe : de l’arbre
l’eau bleue, au vent
un sentier de pierres et la lune
parfois quand elle pend
à l’horizon
Joanne Ratajczak
Esprit fidèle
curieux
que nos rêves se croisent
encore sur ce rivage. En dépit
de l’air matinal et du tour indistinct
de nos voix.
Peut-être un souffle
prisonnier
Carla Sutera Sardo
Amer nuage
au-dessus
des grandes tours
qui courbent l’échine, un esprit
se consume dans l’azur. Coïncidence
ou non, des poudrins exotiques fusent
à l’aplomb.
Landon Spear
Les heures indoues
en tourbillon
les premières poussières de l’hiver
sur le faubourg. Aussitôt
Gemini,
le serpent d’acier
se resserre, du temps passe et
je m’inquiète :
même si je n’suis rien,
ce sol couvert
de lèpre, des murs derrière
les murs
si j’suis personne,
toute cette lumière fausse.
Seul ton rire
sur le tas de pierre.
personne
Mattew Gamber
Octobre blanc
livrée
aux quatre vents
la page arrachée jadis
au cahier du jour. De survoler
un instant le jardin
avant de tomber dans l’eau grise.
Surgit alors
l’enfant que j’étais en mille neuf cent
soixante-treize.
Le visage maigre et noyé de pluie.
A l’endroit où se dressait hier
encore un chèvrefeuille
de Tartarie
Lettre à M.
des cristaux de gel
sur le bord de la fenêtre
: la nudité céleste.
Ou la nacre
d’un rivage dernier
l’intérieur silencieux
d’une conque
l’absence aussi.
Mais peu t’importe !
La saison froide
dis-tu, fait du vers
un art futile
Au bout du monde
où finit la route
il y a une maison cachée
par la broussaille.
Avec des persiennes closes
et un véhicule abandonné
sur le bas-côté.
Où commence la route
une femme qui voit le soleil
descendre, récite un vers
à propos d’un arbre
plus haut que les autres.
Et ses escarpins rouges
flamboient dans la poussière
du soir.
tv
Mo Langel
Oyonnax
cette lumière crue
sur les murs du pavillon
d’autrefois.
Rien ne change. Le vieux saule hirsute et
le fil à linge, ces flocons d’écume
sans en avoir l’air. Du doigt
J’envisage un peu plus
de matière mais
loin de grossir, le songe éclate
enfin
tv
Ian Kline
Le charmant Som
du ciel brouillé
une ombre par-dessus
nos têtes. Et d’un coup seul
de franchir les crêts qui bordent
un versant désert.
Ainsi perçons-nous le conte
mon amour : une vallée couchée
sous un banc de brume
du vent furieux et des bêtes à l’entour
dont nul ne sait vraiment
le nom
tv
saatchi art
