Que voit-on
chez les enfants d’Anniston ?
Frisson d’eau et fenêtres ouvrant
la lumière, un long silence
à peine
un sourire pour écrire
la souffrance et rien de plus.
De petites pierres
enroulées dans la partie creuse
de l’édifice
Samuel Bollendorff
La fin des fins
le claquement
du verrou que ta main
par deux fois tourne, un souffle
et de plein fouet
l’atrophie du temps
puis à nouveau
le vent plein des senteurs pourries
de l’automne
Tayfun Gulnar
La maison du vide
Quand sera ce jour
j’habiterai
un fauteuil sous la fenêtre
des hommes et des femmes passeront
la tête
leurs voix seront sourdes
et j’oublierai la vielle promesse
Cette main qui se pose
sur mon épaule
Fernanda Frazão
Crépuscule
à peine un mot
ce mot et tu tournes
le dos.
Pour te fondre
arbre
parmi les arbres
dans les eaux noires
de la rivière.
Sans autre effet
que la croix gravée
sur ton épaule
blême
Gus Powell
On marche
au fusain
une silhouette épaisse
sous un chapeau mou. Qui souffle
à ceux que le temps observe : de l’arbre
l’eau bleue, au vent
un sentier de pierres et la lune
parfois quand elle pend
à l’horizon
Joanne Ratajczak
Esprit fidèle
curieux
que nos rêves se croisent
encore sur ce rivage. En dépit
de l’air matinal et du tour indistinct
de nos voix.
Peut-être un souffle
prisonnier
Carla Sutera Sardo
Amer nuage
au-dessus
des grandes tours
qui courbent l’échine, un esprit
se consume dans l’azur. Coïncidence
ou non
des poudrins exotiques fusent
à l’aplomb.
Landon Spear
Les heures indoues
en tourbillon
les premières poussières de l’hiver
sur le faubourg.
Aussitôt
Gemini,
le serpent d’acier
se resserre, du temps passe et
je m’inquiète :
même si je n’suis rien,
ces sols couverts
de lèpre, ces murs derrière
les murs
si j’suis personne,
la lumière fausse
personne
seul ton rire
sur le tas de pierre
Mattew Gamber
Octobre blanc
livrée
aux quatre vents
la page arrachée jadis
au cahier du jour.
De passer le grillage
avant d’échouer sur un arbre gris.
Surgit alors l’enfant
que j’étais en mille neuf cent
soixante-treize.
Le visage maigre et
noyé de pluie
à l’endroit même
où se dressait hier encore
le chèvrefeuille
de Tartarie
Lettre à M.
des cristaux de gel
sur le bord de la fenêtre
la nudité céleste
ou la nacre intérieure
d’une conque
un silence de moitié
l’absence
aussi
Mais peu importe, la saison froide dis-tu fait du vers
une futilité
