.

au ciel

les tours qui poussent

à l’outrance comme la fatuité 

humaine 

 .

ici-bas

la rousseur des arbres

sous l’œil fauve de l’automne

et on devine aussi

le fleuve qui traverse les entrailles

obstinément

 .

maintenant .

la situation est claire : juste le vide et

le corps de tout son poids

.

comme si était un autre qui

viendrait en finir là

Brooke Dinodato